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冬天的事
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深冬，在我以为，一直是可爱正派的形象，充分有着洁身自好的谦逊清高。天空，高旷又美丽；人世，言辞解心忧……
下午，做了很长时间的车，似乎穿越了小半个合肥，经过一些陌生的地方，方位不曾明朗。雨水绵绵，雾霭中的街道极其失真，仿佛置身边陲小镇，每一站，似乎历经传奇。老人穿着肥厚的衣服于空阔的路上穿行；人们脖颈皆缩，偶尔把头自丰裕的羽绒服里伸出，迎向直面而来的风，张望一下急驶而来的汽车牌号。年轻的情侣相互把手探入对方口袋，取暖。
树与树，是迥异的，银杏披着一些刺，有力道之美，与寒凉的天气形成一种温和的对抗，它们永远承接着地气，一直在蕴藏，形将破茧。车子于银杏旁穿行，一车人呵着气，温暖的人间，有异地遇故知的安慰。
这样的天，端正，苍茫—————快点落雪吧。山河都成了静物，正派，肃穆，跟孔子似的。
在乡下，当你于家门口伫立，望天地对接的地方，一句话都不能够说出来。寒冬，有一种让人寂言的力量。身体与灵魂，被一场场大雪洗礼，以及那些雪下的麦苗、蚕豆，它们与人类同陷于惊愕，对于天地的莽莽苍苍。
或许有一个孩子，正行走在雪地，她将去往大雪深处的后山做一些事情，以维持一日三餐所必需的菜蔬。她的双手插进雪里，轻轻使力，一只萝卜被飞快地带离泥土，轻轻把土抠除，放入篮子。十来只，就够了。她拍拍手，站起身，满意地看着被雪花所覆盖的菜蔬，再抄小径步入另一片菜地。她弯下腰，在每一棵大头青上分别折三两片叶子，放入篮子。竹编的篮子像一只睡袋，萝卜与青菜分别安睡于两头，互不相扰。一个孩子挎着篮子正一步斜一步穿行在雪地。雪光明亮，稍微有一些刺眼，四周静得连风也躲藏起来。当她步入一片坟茔，似乎被四周的静谧惊得一震。她不敢回头，再也不像来时那样频频回头，欣赏一下雪上的串串脚印。
回头的路，每走一步，皆发出咕吱咕吱的奇怪声，像一把蚕豆被闷在嘴里，飞快地被嚼烂，隐秘的，不为人所晓的犯罪感。是那些雪被粉碎了的声音，结实又固执，使得整个后山充满了萧杀之气。山巅，一片松涛，须发尽白，是一夜间老去的。松塔纷纷落于雪地，美得惊心。不敢久留，好不容易回到村头水塘边，把篮子里那些熟睡的菜倒出来，一棵一棵地清洗。水面上漂浮着来不及化去的雪。深冬的水格外清澈，再走一步，便是青绿色的深渊，适时，洁白的雪飘下来，温柔地加入，温柔地承接—————仿佛无言的体恤。萝卜在水中上下翻动，波纹似乎倦怠起来，总是走不远，就又被荡回来。水是寒的，仿佛生着无数根刺，也像某一种动物的嘴，无数的牙齿把手咬得生疼。是不能退缩的，要迎面而上，咬着咬着，双手就又暖和过来。那真是奇特而美妙的经历。仿佛是两极，冷到极点，就又暖过来。暖过来的手，被插于衣袋，一种微微的痒，悄悄爬上来，顺着胳膊一直往上，痒的尽头是酥麻的，恰似舌头舔着襁褓里婴孩的脸，也像小蚂蚁轻轻涉过，痒在骨头里。
人生的冬天，也是这么过来的。端正，肃穆，至于像不像孔子，欲待后来的学识定。而我，总在深冬的夜里，翻一翻异乡人的《断肠亭记》，头枕于高高的软垫，双手举得酸胀，复而转身而去，另换一种姿势。
“为了人生的幸福，必须爱日常的琐事。也就是必须爱云的光彩，竹子的摇曳，群雀的喧声，行人的面面相觑，从这些诸般琐事之中感受最高的甘露之味。”说这话的并非永井荷风，而是芥川龙之介。一点也不奇怪。一个幸福的人，恰恰又是困苦的人。
我的窗外，风犹寒彻。
钱红丽
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